Sprofondo in un buio come seta — non il nero piatto dell’assenza, ma un nero che vibra, che respira. Ogni centimetro sembra scavato dalle dita del tempo: crepe luminose percorrono la superficie dell’anima come vene d’oro su un vaso antico. Profondo: non come un pozzo che inghiotte, ma come un mare che conserva memoria; dove le correnti portano con sé frammenti di ricordi lucidi e scogli di silenzi che raccontano storie in lingue dimenticate.
E alla fine, quando guardi il mosaico, non puoi più chiamarlo solo “rotto”. È opera: grezza, sghemba, splendidamente imperfetta. Il profondo ti ha scavato via la pelle dei pretesti e ti ha lasciato nudo davanti a te stesso. Ma in quella nudità trovi una musica — una melodia che non chiede niente se non di essere ascoltata, cantata piano, ogni giorno, cento volte su cento. profondo e rotto centoxcento
Nel cuore di questa rottura crescono piccoli gesti: una tazza di caffè lasciata a metà, una canzone che ritorna sul filo dell’orecchio, una mano che si tende senza chiedere spiegazioni. Sono brandelli di vita che raccolgono polvere e la trasformano in polline. Lì, nelle fessure, germogliano sogni inattesi: una città notturna fatta di passi leggeri, finestre aperte su stanze piene di luce, un bambino che ride senza cognome. Sprofondo in un buio come seta — non
